Mi madre coge un limón.
– Esto… ¡Es muy importante!
Mi padre deja caer el periódico y le pega una paliza.
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En una cabaña aislada, el hombre despierta a medianoche.
Sólo ha sido una pesadilla, susurra.
Oye la puerta cerrarse.
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Llega un día en que los niños cándidos se acercan a sus padres, sentados al lado de la ventana leyendo el periódico, y les preguntan: «papa, ¿de donde viene el dinero?».
Los padres, con los ojos como platos y una amplia sonrisa, se sonrojan. Saben que van a corromper su inocencia diciéndoles la verdad. La verdad en voz baja.
La Verdad con V, la auténtica, la verdad que sólo un padre puede decir con una sonrisa tímida al levantar a su hijo por el cuello de la camisa y tirarlo por la ventana mientras le susurra «La Verdad está ahí fuera».
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Avanzamos bajo cielos negros y nos ocultamos de la luz del sol.
Alzamos el brazo, y apretamos el puño para saborear la dulce mugre que se destila.
La roña es camiseta. Es coraza. Es piel.
Nos camuflamos con el color del camino, bebemos de los charcos, dormimos en el palmo de tierra que queda entre las tiendas. Somos una horda que conquista las esquinas de las playas, saquea los supermercados, alza a sus emperadores forjando coronas con cubitos de hielo.
Los días con sus noches se mezclan un vaso de cubata que alguien me ha pasado, y sabe a gloria, pero no lo recuerdo.
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He venido porque ha venido la chica pelirroja.
Y la morena. Y la rubia. Y la otra.
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Fuimos muy felices durante dos años, entonces ella empezó a hablar.
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Mi amor es un misterio insondable, un laberinto sincero.
¿En serio? susurra cándida.
En serio. Mis manos, en sus pechos.
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